...Y otra vuelta, y ya ni las puedo contar...
A veces ni apetece y escuece la culpa, pero como dije otra vez, "la magia a cada instante" justifica el ritmo, que más que frenético es frenesí.
...¿Y?
* "Naturaleza muerta con zapato viejo" (J. Miró, 1937)
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De una realidad hecha sueño,
............................me pierdo,
y aun, en desprecio a la verdad,
pretendo acabar el cuento...
Del que cada día encuentro un final
y en que cada noche tengo un dueño.
Al menos en mi invento, por favor,
liberad del encierro vuestro tempo...
* "Jacqueline with crossed hands" (P. Picasso, 1954)
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Acostumbrado al encierro emocional, parece que el sexo me salva de inhumano,
y olvido sin querer, días que tampoco importan sin soltar una sonrisa...
Que busco y a veces gano, duermo tranquilo esa noche y agradezco a quien debo...
Pero a veces quiero verla, sólo verla y ya no pido provocarla, en un amigo que siempre tenga un abrazo y baste, baste con eso y ni busque su palabra.
El resto en su pedestal al darte el adiós, alargan la despedida como si les importases, como si te importasen...
Al cabo de un tiempo el reecuentro, que empieza en "¿qué tal por allí?" y todo igual que siempre, pero éstos no...
"Los míos" (y qué alivio poder decirlo) te abrazan y besan como es costumbre, pero sincera es la sonrisa y también quizá envidiable. Como debe ser, reencuentro infinito hasta nuevo adiós; y si en reunión de gran cartel manda la tradición, todos de acuerdo y cada uno a su puesto, que a través del cristal se intuye una noche que promete al día un asalto.
* "Water lilies (the clouds)" (Claude Monet, 1903)
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En ocasiones nos encontramos con obras artísticas que entre otras cualidades, tienen el carácter de "incontestables", "imperecederas", superando además la figura del propio autor (¿Quién es más grande: Cervantes o El Quijote?). Ésto señalábamos un amigo y yo recientemente, poniendo él como ejemplo el clásico de Kundera "La insoportable levedad del ser".
Lo fascinante de tales obras es la tremenda humanidad que desprenden (de ahí su inmortalidad), dando la sensación de ser no un reflejo de la realidad sino ella misma. Parafraseando al amigo con quien conversaba (de nombre Alejandro, ya que es la segunda vez que lo cito), éstos artistas viven de tal manera en la pasión y el sentimiento que en momentos de "suprema" inspiración actúan más como mensajeros que como autores. Es como si el estado de éxtasis creativo les permitiera ver más allá de los sentidos y palabras y fuera la misma naturaleza humana la creadora de la obra, utilizando al autor como canal de comunicación, como intérprete. Metafóricamente, el autor no es un cocinero que nos ofrece un plato de su creación, sino una especial sensibilidad capaz ver un fruto que nadie advertía para simplemente recogerlo y ofrecérnoslo.
- Buenos días - dijo el principito.
- Buenos días - dijo el mercader.
Era un mercader de píldoras especiales que aplacan la sed. Se toma una por semana y ya no se siente necesidad de beber.
- ¿Por qué vendes eso? - dijo el principito.
- Es una gran economía de tiempo - dijo el mercader-. Los expertos han hecho cálculos. Se ahorran cincuenta y tres minutos por semana.
- ¿Y qué se hace con esos cincuenta y tres minutos?
- Se hace lo que se quiere...
"Yo - se dijo el principito -, si tuviera cincuenta y tres minutos para gastar, caminaría tranquilamente hacia una fuente..."
Cap. XXIII de "El Principito" (Antoine St. Exupéry, 1946)
Pd: Ayer, viendo "Balas sobre Broadway" (Woody Allen, 1994), un personaje hacía una pregunta que os reproduzco por "venir al caso": Si una casa ardiera y dentro se encontraran el último ejemplar de las obras completas de Shakespeare y una persona anónima, ¿qué salvarías en caso de poder salvar solo a uno? ;)
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