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El poema diminuto fue un segundo atrás y no ahora.

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Es mentira que aun me duela. No te necesito y nunca echo de menos,
tampoco te recuerdo ni me importa como estés.

Por supuesto no espero nada de ti,

es sólo que te quiero...

Pd: Y con esto espero dar por finalizada la sesión de poemas-excesivamente-melancólico-azucarados que vengo llorando últimamente, que no tengo tantas ganas de morirme como pudiera parecer.
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Si no es para mí cuando sonríes

Perdón por tener que escribirme para
decir que te quiero y
que siento no alcanzar a entender
si es para mí cuando sonríes.

Por decir que te quiero y
quedarme a medias,
convencerme que no del todo.

Perdón por mi tenebrosa fantasía y
por el miedo en mi pupila cuando
me miras, es eso:
me ciegas.

Siento ser mi única compañía y
perderte una vez al mes,
hacer de todo un juego de niños.

Siento pensarte a cada instante,
no entender
si es para mí cuando sonríes y
aun así decir: "te quiero..."




* "Mujer con sombrilla" (Monet, 1886)
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Si me siento a tu lado y contestas:
"No es por tí",
puedo odiarte y no sabes cuánto.

Aun así, cuando me leas sabrás que es mentira,
pues no es la poesía más que el último ejercicio de cobardía.
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Puede ser la última noche,
te puedo haber conocido esta tarde.

Puede que incluso ni lo crea mañana,
pero si algo queda,
será un recuerdo que no merezca.
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