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El poema diminuto fue un segundo atrás y no ahora.

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Es mentira que aun me duela. No te necesito y nunca echo de menos,
tampoco te recuerdo ni me importa como estés.

Por supuesto no espero nada de ti,

es sólo que te quiero...

Pd: Y con esto espero dar por finalizada la sesión de poemas-excesivamente-melancólico-azucarados que vengo llorando últimamente, que no tengo tantas ganas de morirme como pudiera parecer.
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Si no es para mí cuando sonríes

Perdón por tener que escribirme para
decir que te quiero y
que siento no alcanzar a entender
si es para mí cuando sonríes.

Por decir que te quiero y
quedarme a medias,
convencerme que no del todo.

Perdón por mi tenebrosa fantasía y
por el miedo en mi pupila cuando
me miras, es eso:
me ciegas.

Siento ser mi única compañía y
perderte una vez al mes,
hacer de todo un juego de niños.

Siento pensarte a cada instante,
no entender
si es para mí cuando sonríes y
aun así decir: "te quiero..."




* "Mujer con sombrilla" (Monet, 1886)
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Si me siento a tu lado y contestas:
"No es por tí",
puedo odiarte y no sabes cuánto.

Aun así, cuando me leas sabrás que es mentira,
pues no es la poesía más que el último ejercicio de cobardía.
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Puede ser la última noche,
te puedo haber conocido esta tarde.

Puede que incluso ni lo crea mañana,
pero si algo queda,
será un recuerdo que no merezca.
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Dos

Si al despertar cada mañana pudiera elegir, no habría más de una docena de ojos en mi armarito; los conozco y serían más que suficientes. Otros tendrían un arsenal de locura, y nunca mejor dicho, porque seguro acabarían peor de lo que están.
Mi pequeña colección guardaría tal cantidad de universos que haría falta un siglo de exploración, pero aun así habría una vida a cada instante; segundo a segundo, no habría más donde buscara...

Y el caso es que nunca veré a través de esos ojos... ellos deciden mirarme, o peor... no hacerlo. ¿Pero sabes? cuando lo haces me observas, no miras, y siempre creo en ese instante que me pertenecen. Si no es así no hace falta que me lo recuerdes, lo sabré y seguiré buscando. Basta con que me mires,. y te echaré de menos...
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... y es durante un suspiro algún día de instituto,
pensando que porqué el mundo está tan jodidamente loco,
cuando aprendes que sólo hay compañía,
solo, ...
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Algún fallo tenías que tener
_______y es que te odio por perfecta...





* "Summertime" (Edward Hopper, 1943)
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Me recordó a una novela guarra
y tan sólo habían pasado un par de años.
Supongo que siempre fue igual,
pero antes follaba como una princesita
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Del nuevo fondo

Iba a abandonar ésta idea para el fondo por imposible, pero últimamente he estado tan aburrido que no había otra que conseguirlo. A lo mejor al principio os parece cargante, pero creo que se asimila rápido. He probado con Firefox y Explorer y se ven bien, no creo que tengáis problema.

Por coincidencia más que nada resultó que las tres imágenes que encontré y mejor me venían para el fondo eran del mismo autor, Maekawa Bunrei, así que creo que es justo mencionarle aunque lo que haya encontrado de él en internet sea bastante más que escaso:
Maekawa Bunrei (1837-1917) nació en Kyoto. Aprendió las técnicas de pintura de su padre, Gorei Maekawa, también pintor. Trabajó como cartelista y su obra más importante fue kacho-ga, imágenes sobre todo de pájaros y flores.

Y los cuadros que he podido encontrar: 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7.
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Luego

Dije días atrás a un olvidado:
"Imagino que alguien me viene
a preguntar cómo estoy...",

aunque ayer conté veinte
y sobraron palabras...
(Y gracias...)

...pero si hoy es cuando faltan:
Joder -pienso- todavía necesito
el "¿cómo estás?" para contestar.

(Y lo siento...)
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Mentira

Muere el jardín...
un poco más allá despierta la playa...

(...y la odio al abrazarla...)
(suspiro)

Porque no hay otra cosa que mirarla hasta el infinito, para intuir... que se irá en cualquier instante...
Porque es imposible verla de otra forma... que como un amanecer...


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Verlo todo y jugando nada;
puede seguir la partida, sin perder.
Termina el juego y sin premio,
puedes volver, puedes dormir.

O volver y sin dormir,
sigue el juego y hasta mañana.
La partida empezó al azar,
sabiendo nada, pudiendo todo.







* "Mirror" (Magritte)

Sueño despierto

"En las veces de paredes, una hilera de montañas la rodean: una enorme planicie en un valle encerrada. Y aun con la noche avanzada, la luna casi llena deja ver el terreno: tierras muertas, negras y húmedas; atravesadas por una docena de caminos de tierra amarilla. Comunican unos pocos puestos salpicados en las montañas.
Quieto en uno de los senderos, casi en el centro del valle, los observo: arbustos secos, escasos, que alguna vez crecieron y sólo en los bordes de cada camino, ¿acaso los acompaño?"

Ésta breve descripción es el resultado de un pequeño juego que inventé una noche del verano anterior. Os cuento y propongo:
Acababa de ver una película en el ordenador y me iba a dormir, pero aun sentado en la silla, cerré los ojos y me visualicé a mí mismo, simplemente se me ocurrió hacerlo. El caso es que además de mi figura se iba definiendo un paisaje. Yo no pretendía imaginarlo ni lo podía modificar, sino que se configuraba por sí mismo. Abrí un archivo de word y tomé unas notas sobre la situación. Si no sabía algo, por ejemplo la fase lunar, cerraba los ojos, volvía a aparecer y lo anotaba.
Otro día intenté hacerlo, pero el resultado de la primera vez influencia demasiado y se hace difícil repetir el invento. Lo curioso fue hacerlo con mi hermano pequeño y comparar los resultados, porque las diferencias entre lo que él describía y mi paisaje tenían un paralelismo claro con nuestras personalidades, diferencias y parecidos.
Así que ahí os dejo la idea por si lo queréis intentar e incluso si os apetece, publicarlo en las respuestas a esta entrada.
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Aventuras del niño viento

Intermitente y a cada instante, el destello...
que expulsa a un viajero del sueño
guardando el abismo que encierra...

...despierta...

Y en la consciencia de un más allá terrenal...
de imposible alcanzar y acaso intuir,
prepara la marcha el caballero
en su última noche de escarcha:
diciéndose "aquí no hay más",
que una muerte nueva está por ver
y nunca en castillos (que pequen de huecos)

Y parte en la mañana como ordena la estrella;
descubre, a su pesar y en su busca,
que un joven caballero precisa el sendero,
ya no pide un motivo, pero alberga en sí la duda,
de si el caminante hará el camino,
de si el caballero olvidará el pasado
de si habrá futuro, de si habrá destino...
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Recuerdo a un poeta

Hasta el día antes de su muerte, con dios sabe qué edad, Bernabé bajó al bar. Como cada tarde desde hacía años y pese a su deteriorada salud física, volvió a pasear su locura por las cafeterías del puerto, pues ya tampoco su salud psíquica era envidiable. Fiel a su café y su tabaco, la familia lo querría en casa, y aun así continuaba bajando, aunque incapaz de beber más de la mitad del café. El pulso. Pero siempre alguien le invitó al segundo, le ofreció un cigarro o habló con él, y no por pena ni gracia...

Porque supiera él o no de la escasez de su tiempo, el caso es que decidió que las tardes seguiría regalándonoslas:




(letras compuestas por él mismo)


Y por si hace falta que otro lo explique:

-"Hoppipolla" (Sigur Ros)-







* Gracias a "www.fotolog.com/sr_pillalli" por haber grabado y compartido estos vídeos.
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Ryokan

Sin ser de los haijins clásicos más reconocidos, supongo por convivir a la sombra de Kobayashi (uno de los "grandes maestros") o por las escasas obras que de él se conservan, Ryokan es uno de los que se recuerdan con más cariño por su naturalidad, sutilidad, y quizá su vida, sus anécdotas.

Ésto es lo que él mismo escribió respecto a su obra:

"¿Quién dice que son poemas mis poemas?
Estos poemas no son poemas.
cuando comprendas esto,
podremos empezar a hablar de poesía"

Yamamoto Eizo, su nombre original, (1758-1831) nació en Izumozaki, provincia de Echigo. Inquieto y despistado, sus primeros estudios son en una escuela zen, que deja a los 10 años. Desde los 10 y hasta los 18 estudia humanidades chinas en Jizodo, un pueblo cercano, pero viendo que acabaría ocupando los puestos políticos y administrativos de su padre, decide ingresar en el monasterio zen Kosho-ji, en Amaze. Allí reside estudiando budismo hasta cuatro años después, cuando queda impresionado por la visita del maestro Tainin Kokusen al templo (1780).
Lo abandona y sigue al maestro hasta el monasterio de Entsuji, en Tamashima, donde recibe el nombre de Ryokan. Habita una pequeña casa cerca del monasterio y allí vive en el estudio del zen, la poesía clásica y la caligrafía, en la que siempre destacó. Pero a la muerte de Kokusen (1791) deja el monasterio para continuar su estudio peregrinando de templo en templo.

¨Si alguién pregunta dónde vivo, contesto: Al costado oriente de la vía láctea¨ -Ryokan-

Así lo hace hasta que en 1795 su padre se suicida, por problemas políticos piensa Ryokan, que acude a Kyoto al entierro. A la vuelta se instala en una cabaña en un monte cercano a su pueblo natal, desde donde se dominaba el pueblo y el mar. Allí reside los siguientes veinte años, teniendo por únicas pertenencias sus útiles de cocina y escritura, un almohadón y una estatuilla de Jizoo (santo asociado a los niños).

"Para hacer el fuego
me está trayendo el viento
las hojas secas"

"Entre los brotes,
una flor de magnolia
recién abierta"
(En Echigo la nieve del inverno cubre los brotes, que surgen y florecen cuando está próxima la primavera)

Durante ésta época adopta el nombre que Kokusen le había dado antes de morir, Taigu (Gran loco), y escribe su haiku más famoso a raíz del incidente con un ladrón al que encontró robando. La historia dice que al encontrarlo le ofreció su almohadón, pues no tenía nada de más valor que le pudiera complacer. El ladrón cogió el almohadón y se marchó, momento en que Ryokan escribe este haiku:








nusubito ni
torinokosareshi
mado no tsuki

"El ladrón
se dejó al marchar
la luna en la ventana"


En estos años hace amistad con la gente de los pueblos cercanos, y en 1816, ya con 59 años, deja Gogo-an (su cabaña) por los fríos invernales y se traslada a una casita que su amigo Kimura Motoemon le cede a las afueras de su pueblo.

Ésta etapa final de su vida la pasa junto a Teishin, una joven de veintisiete años interesada en la poesía con la que establece gran amistad. Ella misma recopiló su obra y la publicó tras su muerte, pues Ryokan nunca había mostrado interés en ello. De hecho, en un poema dice:

katami tote
nanika nokosamu
haru wa hana
natsu hototogisu
aki wa momijiba

"Me gustaría
dejar algún recuerdo:
en abril flores,
cucos en verano,
hojas de arce en otoño"

Como queriendo decir que tras su muerte solo desea al mundo que continúe la belleza de la naturaleza y que ilumine a todos como lo hizo con él.

En los últimos años le acompañó también su hermano Yushi, que deja los negocios para ingresar en un monasterio. Muere a los 72 años junto a Teishin, Yushi y Hencho, un joven discípulo.
Su última obra es un diálogo poético a dos voces con Teishin, Hachisu no tsuyu ("Gotas de rocío sobre una hoja de loto"), y uno de sus último haiku, poco antes de morir y ya enfermo:



taorureba
taoruru mama no
niwa no kusa

"Van agostándose
en el jardín las plantas.
No hay vuelta de hoja"